Il y a des années.
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Un souvenir a refait surface, vieux et indésirable, comme quelque chose enfoui sous le plancher qui se met soudain à gratter pour sortir.
Mes mains se sont mises à trembler.
« Non », ai-je dit à voix haute, mais ma voix manquait de force.
J’ai repris mon téléphone. Cette fois, je n’ai pas appelé Daniel.
J’ai appelé la police.
L’agente au téléphone m’a demandé mon nom, mon adresse et ce qui s’était passé. J’ai essayé de lui expliquer sans passer pour une folle.
« On m’a livré un bouquet à la maison », ai-je dit en agrippant le bord de la table. « Cent roses jaunes. Pas de carte. Pas de signature. Juste mon nom. »
Il y eut un silence. « Madame, êtes-vous en danger immédiat ? »
« Je ne sais pas », ai-je admis. « Mais trois des roses sont marquées. Exactement trois. »
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Le simple fait de le dire à voix haute m’a serré la gorge.
« Marquées comment ? »
« En rouge », répondis-je. « De minuscules marques rouges cachées sous les pétales. »
Un autre silence.
« Et vous pensez que c’est une menace ? »
J’ai regardé à nouveau le bouquet, ces trois marques cachées qui me fixaient comme de vieilles blessures.
« Oui », ai-je répondu. « Je le crois. »
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L’agente au téléphone m’a dit de rester à l’intérieur, de fermer les portes à clé et de ne rien toucher d’autre jusqu’à ce que quelqu’un arrive.
J’ai fait exactement ce qu’elle m’a dit.
J’ai verrouillé la porte d’entrée.
Puis celle de derrière.
Puis je me suis plantée au milieu de ma salle à manger, les yeux rivés sur les fleurs qui étaient arrivées pendant que mon mari était parti, en attendant la police et que Daniel me rappelle.
Mais il ne l’a pas fait.
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Et le pire est arrivé une heure plus tard.
À ce moment-là, deux policiers en uniforme étaient arrivés et se tenaient dans ma salle à manger, regardant le bouquet avec cette politesse prudente que les gens adoptent quand ils pensent que vous vous inquiétez pour rien.
L’un d’eux, l’agent Voss, m’a demandé : « Vous avez dit que votre mari vous envoyait d’habitude des roses blanches ? »
« Oui », ai-je répondu. « Toujours blanches. Jamais jaunes. »
« Et il est en déplacement professionnel ? »
« C’est ce qu’il m’a dit. »
Le plus jeune des agents jeta un coup d’œil aux fleurs. « Mme Amber, je comprends que ça vous mette mal à l’aise, mais il arrive parfois que les fleuristes se trompent. »
Je voulais le croire. Vraiment.
Puis une berline sombre s’est garée devant chez moi.
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Quelques minutes plus tard, un homme d’une soixantaine d’années franchit le seuil de ma porte d’entrée. Il avait les cheveux gris, le regard fatigué et ce genre de visage qui semblait avoir porté trop de secrets pendant trop longtemps.
« Je suis l’inspecteur Kellan », dit-il.
Ce nom a fait naître quelque chose en moi.
« Mon père connaissait un Kellan », murmurai-je.
Son regard se posa sur le mien. « Ton père était l’inspecteur Ron. »
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J’ai hoché la tête, surprise par la douleur que ça me faisait encore d’entendre le nom de papa. Il avait été inspecteur à la brigade criminelle pendant la majeure partie de sa vie. Avant de mourir, il me racontait parfois des anecdotes sur d’anciennes enquêtes, jamais les détails les plus horribles, mais assez pour que je sache que certaines affaires l’avaient marqué.
L'inspecteur Kellan s’avança vers les roses.
Au début, son expression était calme.
