« Ce n'est pas ridicule », l'a interrompu Noah. Sa voix était trop calme pour un enfant de six ans. « Tu le fais tout le temps. »
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Il a déplié le papier. Mon cœur s'est emballé quand j'ai vu ce qui était écrit dessus.
Une liste. Des dates. Des repas. Le tout écrit de sa main soignée.
« Dimanche dernier », a-t-il lu. « Tu as jeté mes boulettes de viande et mes pommes de terre. Celles que maman avait préparées spécialement. »
Le sourire d'Ivy s'est effacé.
Mon cœur s'est emballé quand j'ai vu ce qui était écrit dessus.
« Mercredi avant ça... la soupe. Jeudi, le poulet. Il y a deux samedis, les pâtes. »
Les gens se sont agités sur leurs sièges. Quelqu'un a toussé maladroitement.
« Tu as dit qu'ils étaient tous périmés », a poursuivi Noah. « Mais ce n'était pas le cas. Tu les as jetés alors qu'ils étaient encore bons. J'ai vérifié la poubelle. »
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Ivy a rougi. « Mon chéri, tu ne comprends pas... »
« Je comprends que maman soit triste quand tu fais ça. » Noah m'a regardée, puis il s'est retourné vers elle. « Si tu n'aimes pas sa cuisine, tu ne devrais plus venir. »
« Mon chéri, tu ne comprends pas... »
Le silence qui a suivi était suffocant.
Ethan a posé lentement sa fourchette. « Maman. De quoi parle-t-il ? »
« Il est confus... »
« C'est vrai ? »
Ivy a jeté un regard inquiet autour de la table, cherchant un soutien qui ne venait pas. « Je protégeais la famille. »
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« De quoi ? »
« Des repas malsains ! » Elle a haussé le ton, désespérée. « Elle utilise trop de beurre et trop de sel. Ces vieilles recettes ne sont pas bonnes pour des enfants en pleine croissance. »
« Je protégeais la famille. »
Je me suis levée, je suis allée dans la cuisine et j'ai ouvert le réfrigérateur. Le plat que j'avais préparé ce matin-là avait disparu. La salade de fruits aussi. Je suis retournée dans la salle à manger.
« Elle fait ça depuis des mois. »
Le visage d'Ethan est devenu rouge. « Tu as jeté sa nourriture ? Exprès ? »
« J'essayais de l'aider à prendre de meilleures habitudes, mon fils. »
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« De meilleures habitudes ? », ai-je interrompu. « Ou était-ce pour me punir ? »
Ivy est restée immobile.
Je me suis levée, je suis allée dans la cuisine et j'ai ouvert le réfrigérateur.
La vérité m'a soudainement frappée. « Tu détestes qu'Ethan me demande les recettes de ma grand-mère. Celles que j'ai apprises en grandissant. Les plats qu'il me demande sans cesse. »
Le visage de ma belle-mère a rougi davantage.
« Tu ne supportes pas que ce soient ses plats préférés maintenant », ai-je poursuivi.
« Ce n'est pas... »
« Si, c'est vrai », a déclaré Ethan d'un ton neutre. « Donne-moi la clé. »
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La vérité m'a soudainement frappée.
Ivy est devenue pâle. « Quoi ? »
« La clé de la maison, maman. Donne-la-moi. »
Elle a fouillé dans son sac à main, en a sorti la clé avec des mains tremblantes et l'a posée sur la table.
« Pars », a dit Ethan.
