Je m'appelle Marin. J'ai 27 ans et, il y a quelques semaines, j'ai enterré le seul membre de ma famille qui me restait : mon grand-père, Harold.
Il m'a élevée depuis l'âge de deux ans. Mes parents sont morts dans un accident de voiture, et j'ai grandi en ne les connaissant qu'à travers quelques photos qu'il gardait dans un tiroir.
Celle qui m'a le plus marquée montrait ma mère me tenant dans ses bras tandis que mon père se tenait à côté d'elle.
J'ai enterré la seule famille que j'avais
— mon grand-père, Harold.
Ces photos étaient tout ce que j'avais, et grand-père a veillé à ce qu'elles ne soient jamais comme des fantômes hantant mon enfance.
Il m'a recueillie et m'a élevée dans sa petite maison à la périphérie de la ville, une petite maison avec de la peinture écaillée, un citronnier dans le jardin et une balancelle qui grinçait plus fort que les cigales en été.
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Mais c'était chez moi. Avec lui, je ne me suis jamais sentie abandonnée.
Avec Grand-père, je ne me suis
jamais sentie abandonnée.
Chaque matin, il me préparait le petit-déjeuner et insistait toujours pour me préparer mon déjeuner avec un mot écrit à la main à l'intérieur.
Il me tenait ma petite main pour m'accompagner à la maternelle, s'arrêtant tous les quelques pas pour que je puisse montrer des cailloux et des fleurs comme s'il s'agissait de trésors. Il me faisait la lecture tous les soirs.
Mais ce n'était pas facile, je m'en rends compte aujourd'hui. Grand-père veillait simplement à ce que je ne le voie jamais se démener.
Grand-père veillait à ce que je ne le
voie jamais se démener.
