« Bien sûr. »
L’avion a traversé une couche de nuages gris.
Chicago disparut.
Quand le signal « Attachez vos ceintures » s’éteignit, les hôtesses de l’air commencèrent à préparer des boissons.
« J’essaie de bosser. »
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La femme en blanc a commandé de l’eau pétillante au citron vert.
Mme Clooney a demandé du thé.
« N’importe lequel fera l’affaire, ma chérie. »
L’hôtesse s’accroupit à côté d’elle.
« Tu veux un petit-déjeuner ? »
Mme Clooney a parcouru le menu.
« Oh, non. Merci. »
« N’importe quoi fera l’affaire, ma chère. »
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« C’est compris dans le prix, madame. »
Mme Clooney eut l’air surprise.
« Alors peut-être le porridge. »
La femme impolie à côté d’elle poussa un soupir par le nez.
Mme Clooney plia le menu et le rendit.
J’ai remarqué qu’elle jetait un coup d’œil au sac en papier brun.
« Alors peut-être le porridge. »
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Le haut s’était légèrement ouvert.
À l’intérieur, il y avait des enveloppes.
Des dizaines.
Certaines étaient blanches.
D’autres bleu pâle.
D’autres décorées de petits ballons et de gâteaux d’anniversaire.
Sur chacune, un nom était écrit au recto.
À l’intérieur, il y avait des enveloppes.
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Je ne pouvais pas lire la plupart d’entre elles depuis ma place.
Mme Clooney a fermé le sac d’un coup de talon.
La femme qui se croyait tout permis a baissé les yeux elle aussi.
« Tu vends quelque chose ? »
« Non. »
« Parce que le démarchage n’est pas autorisé à bord des avions. »
« Tu vends quelque chose ? »
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Mme Clooney tripotait nerveusement le bord de son cardigan.
« Ce ne sont que des cartes. »
« Pour quoi ? »
Elle hésita. « Pour les anniversaires. »
La femme se replongea dans son écran.
« Comme c’est désuet. »
Mme Clooney se retourna vers la fenêtre.
« Ce ne sont que des cartes. »
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***
Quelques minutes plus tard, la voix du commandant de bord retentit dans les haut-parleurs.
